{"id":291,"date":"2010-11-13T17:51:48","date_gmt":"2010-11-13T16:51:48","guid":{"rendered":"http:\/\/www.jeancharlespichon.com\/wp\/?p=291"},"modified":"2010-11-13T17:51:56","modified_gmt":"2010-11-13T16:51:56","slug":"les-poemes-de-fevrier","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.jeancharlespichon.com\/wp\/?p=291","title":{"rendered":"Les po\u00e8mes de f\u00e9vrier"},"content":{"rendered":"

LES PO\u00c8MES DE F\u00c9VRIER<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

I <\/strong><\/p>\n

Tout \u00e0 l’heure<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

La premi\u00e8re fois que ton corps<\/p>\n

seul avec moi dans le d\u00e9sert des chambres<\/p>\n

et dans l’\u00e9cho des r\u00eaves prononc\u00e9s<\/p>\n

pour m’adorer et me servir s’humiliera<\/p>\n

\u00e0 pas lents vers toi je m’avancerai<\/p>\n

\u00e0 pas si lents que malgr\u00e9 toi tes bras<\/p>\n

se l\u00e8veront pour ralentir et prot\u00e9ger<\/p>\n

et que la peur fera tes yeux comme des phares<\/p>\n

et que moi renvoyant vers toi cette lumi\u00e8re<\/p>\n

et t’en \u00e9blouissant<\/p>\n

j’aurai l’air d’un miroir en marche<\/p>\n

te mena\u00e7ant de ton image<\/p>\n

\n

Tu fuiras sans bouger l’approche<\/p>\n

de\u00a0 mes doigts et du sceptre effrayant qu’ils tiendront<\/p>\n

Immobile tu t’enfuiras la route est longue<\/p>\n

Mais plus long encor le bras que j’\u00e9tends<\/p>\n

Et comme un roi debout sur son tr\u00e9pied de fer<\/p>\n

miroir vrai de son peuple et de ses repentirs<\/p>\n

je te regarderai t’enfuir L’issue est proche<\/p>\n

mais plus proche est encor la douleur qui t’attend<\/p>\n

\n

Alors oh tout chavire et ploie et ta chair m\u00eame<\/p>\n

Tu croules sous l’attente et cherches dans le mur<\/p>\n

derri\u00e8re toi la faille o\u00f9 te dissoudre et cries<\/p>\n

de n’en pas trouver l’ombre<\/p>\n

A genoux te voil\u00e0 comme les p\u00e9nitentes<\/p>\n

et comme les enfants<\/p>\n

Ta langue fut coupable et tes yeux et ton sexe<\/p>\n

Tu te sens condamn\u00e9e et donc d\u00e9j\u00e0 punie<\/p>\n

\n

Ce qui vient ne peut plus ajouter \u00e0 son mal<\/p>\n

que sa lib\u00e9ration<\/p>\n

\n

\"\"<\/a>

Illustration Pierre-Jean Debenat<\/p><\/div>\n

II<\/h2>\n

\n

Privil\u00e8ge<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

\n

J’attendais de la joie une attente craintive<\/p>\n

Tout \u00e9tait en moi-m\u00eame<\/p>\n

Et te voil\u00e0 pareille \u00e0 toi qui es moi-m\u00eame<\/p>\n

comme au long d’un long fleuve une fid\u00e8le rive<\/p>\n

\n

Ce bonheur se mesure avec des fils de vierge<\/p>\n

et le soleil est pris en chacun d’eux<\/p>\n

Ce que je veux tu le voulais un monde \u00e0 deux<\/p>\n

comme au bord d’une eau morte une porte d’auberge<\/p>\n

\n

Ce soleil maintenu entre nos mains crois\u00e9es<\/p>\n

comme un astre tomb\u00e9 aux rideaux des crois\u00e9es<\/p>\n

il est de feu sais-tu et de sel qui assoiffe<\/p>\n

et de vin pour couler sur le sel et le boire<\/p>\n

\n

Cette joie est venue avec des pas d’araigne<\/p>\n

De partout elle agrippe et se nourrit de chair<\/p>\n

et partout elle court d’une blessure \u00e9clair<\/p>\n

o\u00f9 soif de vin et faim de sel ensemble saignent<\/p>\n

\n

Ce bonheur se mesure \u00e0 des visions de mer<\/p>\n

lointaine et de soleil ind\u00e9cent au milieu<\/p>\n

tout comme ton orgueil coup\u00e9 en deux<\/p>\n

sur l’avenir qu’enfin nous coulons dans du verre<\/p>\n

\n

\n

III<\/h2>\n

\n

Dix heures du matin<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

Dix heures du matin dimanche dans un caf\u00e9 Quartier Latin<\/p>\n

l’heure et le jour \u00e9taient au rendez-vous<\/p>\n

et la musique et la lumi\u00e8re<\/p>\n

comme des fleurs<\/p>\n

\n

Dimanche un caf\u00e9 du Quartier-Latin<\/p>\n

et tous les hommes et toutes<\/p>\n

les femmes<\/p>\n

qui trop vivaient pour \u00eatre messagers de l’ombre<\/p>\n

qui disaient non avec leurs l\u00e8vres<\/p>\n

avec leurs yeux<\/p>\n

non \u00e0 l’approche incertaine de l’ombre<\/p>\n

\n

Mais qui donc disait oui<\/p>\n

qui n’\u00e9tait ni la musique ni les fleurs<\/p>\n

Peut-\u00eatre dimanche \u00e0 dix heures<\/p>\n

comme s’il pouvait \u00eatre dix heures<\/p>\n

un dimanche<\/p>\n

toute la vie<\/p>\n

\n

\"\"<\/a>

Illustration Pierre-Jean Debenat<\/p><\/div>\n

IV<\/h2>\n

\n

Le tambour<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

A l’appel du combat les vivants seuls r\u00e9pondent<\/p>\n

le plus vif du vivant et son d\u00e9sir ancien<\/p>\n

d’\u00eatre \u00e0 l’avant de la bataille et le seul lien<\/p>\n

du sang qui coule \u00e0 cette paix large et profonde<\/p>\n

que l’arr\u00eat du tambour donne au sommeil des morts<\/p>\n

\n

Sur cette peau tendue \u00e0 l’image du monde<\/p>\n

o\u00f9 les sonorit\u00e9s roulent et se r\u00e9pondent<\/p>\n

et s’inscrit un \u00e9cho proprement einsteinien<\/p>\n

s’\u00e9voquent des douleurs et des craintes venues<\/p>\n

de tr\u00e8s loin par del\u00e0 le royaume des morts<\/p>\n

\n

Au rythme de la charge enfin tout suspendu<\/p>\n

la joie et le malheur l’orgueil et le refus<\/p>\n

comme \u00e9clate un \u00e9clair sans que nul ne r\u00e9ponde<\/p>\n

sinon par ces clameurs vers une ronde nue<\/p>\n

dont la forme rappelle et suscite la mort<\/p>\n

\n

J’ai frapp\u00e9 dans le vide et nul n’a r\u00e9pondu<\/p>\n

Ce silence voulait que sur l’\u00e9chec se fondent<\/p>\n

la raison du supplice et la raison du fort<\/p>\n

et qu’on juge l’\u00e9chec et que l’\u00e9chec r\u00e9ponde<\/p>\n

comme si la justice inqui\u00e9tait les morts<\/p>\n

\n

J’ai donn\u00e9 le signal du massacre et les morts<\/p>\n

ont d’eux-m\u00eames repris leur forme accoutum\u00e9e<\/p>\n

J’ai lev\u00e9 la douleur j’en ai construit un fort<\/p>\n

de chair m\u00eal\u00e9e au sang et d’algues enfum\u00e9es<\/p>\n

o\u00f9 la honte et la peur affleuraient \u00e0 pleins bords<\/p>\n

\n

et sa haute stature a fait reculer l’onde<\/p>\n

\n

\"\"<\/a>

Illustration Pierre-Jean Debenat<\/p><\/div>\n

V<\/h2>\n

\n

D’hier \u00e0 demain<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

\n

Un souvenir se fait espoir lieu des rencontres<\/p>\n

Ce que j’ai bu demeure en forme de parfum<\/p>\n

Un souvenir se fait espoir lieu des rencontres<\/p>\n

et le plaisir rena\u00eet \u00e2pre comme une faim<\/p>\n

le temps d’un trait de plume au verre d’une montre<\/p>\n

\n

Le souvenir n’est plus image mais un mot<\/p>\n

lourd de sens qu’on a lu sans plus savoir la page<\/p>\n

et d\u00e9j\u00e0 ce n’est pas plus un mot qu’une image<\/p>\n

mais une vague plainte oubli\u00e9e aussit\u00f4t<\/p>\n

\n

Et voil\u00e0 que l’on cherche et qu’on doute et qu’on tremble<\/p>\n

Car c’\u00e9tait l’important il fallait que l’on s\u00fbt<\/p>\n

Mais peut-\u00eatre qu’aussi l’on ne savait qu’ensemble<\/p>\n

et que pour l’homme seul ces mots n’existent plus<\/p>\n

\n

Mais la plainte oubli\u00e9e est en nous qui nous presse<\/p>\n

Ce qu’elle voulait dire allait tout arranger<\/p>\n

Et s’en aller sans elle est aller \u00e9tranger<\/p>\n

sans lueur dans la nuit sans main vers les caresses<\/p>\n

\n

Ah je ferme ces yeux inutiles Je tends<\/p>\n

mes poings crisp\u00e9s coupes sans ouverture<\/p>\n

J’attends que de la faim naisse une nourriture<\/p>\n

et que la soif me d\u00e9salt\u00e8re Je l’attends<\/p>\n

\n

\"\"<\/a>

Illustration Pierre-Jean Debenat<\/p><\/div>\n

VI<\/h2>\n

\n

La ville<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

Depuis le temps que je chantais plus<\/p>\n

tous ces rythmes en moi qui demandaient \u00e0 na\u00eetre<\/p>\n

Depuis le temps que je chantais plus<\/p>\n

que je n’entendais plus<\/p>\n

construisaient une ville int\u00e9rieure o\u00f9 peut-\u00eatre<\/p>\n

quelqu’un d’autre savait que nous avions v\u00e9cu<\/p>\n

\n

Une ville de miel et de sang aux rues blanches<\/p>\n

comme celles qu’on voit aux r\u00eaves sans couleur<\/p>\n

Une ville pourtant aux couleurs de l’enfance<\/p>\n

qui sont le bleu le blanc le rouge des douleurs<\/p>\n

et le jaune pareil aux d\u00e9sirs des voleurs<\/p>\n

\n

Une ville pourtant absente du d\u00e9sir<\/p>\n

Une prison construite avec des murs choisis<\/p>\n

tout expr\u00e8s pour s’enfuir sans avoir \u00e0 sortir<\/p>\n

et qui s’en vont devant comme un miroir mobile<\/p>\n

que l’espoir seul a m\u00fb d’une \u00e2me faite ainsi<\/p>\n

\n

Et me voil\u00e0 marchant dans cette ville ancienne<\/p>\n

et plus neuve que moi qui du moins me souviens<\/p>\n

de l’autre nom de cette place un nom de guerre<\/p>\n

et qui cherche l’\u00e9cole et l’\u00e9glise et reviens<\/p>\n

de rue en rue au tout d\u00e9part de cette qu\u00eate<\/p>\n

\n

Etais-je dans la ville ou bien la ville en moi<\/p>\n

Je ne sais plus si l’heure \u00e9tait celle-l\u00e0 m\u00eame<\/p>\n

Mais quelqu’un s’est dress\u00e9 qui par la main me m\u00e8ne<\/p>\n

et qui n’a pas construit la ville mais qui doit<\/p>\n

en habiter une autre en silence pareille<\/p>\n

\n

\n

Et ce chant c’est le bruit de nos pas c\u00f4te \u00e0 c\u00f4te<\/p>\n

dont peu \u00e0 peu l’\u00e9cho fait surgir sur les seuils<\/p>\n

nos d\u00e9sirs rassembl\u00e9s pour une Pentec\u00f4te<\/p>\n

o\u00f9 plus ni toi ni moi ne seront jamais seuls<\/p>\n

\n

\n

VII<\/h2>\n

\n

A un souvenir<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

\n

Crevant en bulles savonneuses<\/p>\n

mon r\u00eave en vain soufflait<\/p>\n

Crevant en bulles savonneuses<\/p>\n

en ces jours de froidure un feu empoisonn\u00e9<\/p>\n

les fleurs perdaient leurs p\u00e9tales<\/p>\n

et leur pistil s’enflammait<\/p>\n

dans le charbon brillaient des cendres d’or<\/p>\n

\n

Tous mes chemins remontaient \u00e0 leur source<\/p>\n

tous mes fleuves naissaient d’une profonde mer<\/p>\n

nous \u00e9tions deux \u00e0 refuser l’amour<\/p>\n

pour le plaisir<\/p>\n

et mon r\u00eave \u00e0 cheval sur une forme ch\u00e8re<\/p>\n

vampire chatoyant buvait sa vie<\/p>\n

\n

\"\"<\/a>

Illustration Pierre-Jean Debenat<\/p><\/div>\n

VIII<\/h2>\n

\n

Chanson<\/strong><\/p>\n

<\/strong><\/p>\n

\n

J’\u00e9coutais une chanson d’amour<\/p>\n

le soir dernier sur le Pont des Arts<\/p>\n

J’\u00e9coutais s’en aller sur l’eau<\/p>\n

une vague m\u00e9lop\u00e9e<\/p>\n

\n

Le ciel avait pour ce dimanche soir<\/p>\n

pris ton visage qui me souriait<\/p>\n

C’\u00e9tait ta voix que les oiseaux<\/p>\n

S’essayaient \u00e0 imiter<\/p>\n

\n

Mais c’\u00e9tait l’amour h\u00e9las<\/p>\n

le vrai amour qui me tourmentait<\/p>\n

Et c’\u00e9tait moi qui souffrait seul<\/p>\n

ce soir-l\u00e0 au Pont des Arts<\/p>\n

\n

\n

\n

Jean-Charles Pichon <\/em><\/strong><\/p>\n

1951<\/em><\/strong><\/p>\n

<\/em><\/strong><\/p>\n

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